Легкий ветер ласкает кожу. Как всегда над головой проплывают ленивые облачка, больше похожие на белую дымку, чем на массивные воздушные крепости. Они такие легкие, пушистые, что хочется сорваться и улететь куда-то далеко вместе с ними. Солнечные лучи ласкают кожу мягкими, почти неощутимыми прикосновениями. Я хочу ощутить эти прикосновения, хочу уловить неуловимое. Пожалуй, мне достаточно даже того, что ты где-то рядом, хоть и далеко от меня. Трава, на которой я лежу, приятно покалывает кожу, охлаждая её. А я лежу. Лежу и смотрю вверх, на голубое небо, облака. Поднимаю руку вверх, чувствую, как пробегают по коже мурашки, когда её невзначай касается ветерок. Как жаль, что это всего лишь ветер. Но во мне все переворачивается. Я знаю, что где-то там, ты дышишь тем же, нераздельным со мной воздухом. И ощущаешь мои прикосновения, как и я твои.
Если бы я мог сорваться с места, и улететь далеко отсюда…Куда бы я полетел? Куда зовет небо, ветер, пение птиц? Может быть… Но зачем мне туда, где меня ничто не ждет? Я хочу быть кем-то ожидаем,…хочу верить, что меня ждут, хотя бы это было иллюзией, и все же…
Ловлю рукой облака. Невидимую и неощутимую на первый взгляд дымку. Она расползается в сжатом кулаке. Расплывается, обволакивая его, словно вуалью… Когда последний раз я так делал? Не помню, может очень давно, когда я делал это бесцельно, без каких-либо мыслей. Сейчас, это облако, которое мне не удалось заточить в свою ладонь, напоминает мне тебя. И ты так же неуловим, сколько бы я не пытался тебя поймать. Прости, что пытаюсь лишить тебя свободы в небе. Но путь на небо для меня закрыт, потому я желаю, чтобы ты был здесь, со мной, на земле.
После долгого пребывания на свежем воздухе в небе появляются странные расчерченные линии. Они обычные…черные, серые, белые…Их видно даже невооруженным взглядом…И видно, потому что так надо. И я долго пытаюсь понять, что они могут обозначать для меня. Может, это те линии, по котором я не раз пройду свой путь, а может, на многие из них я не ступлю никогда… А может, это всего лишь игра воображения. Витражи, плывущие надо мной, вперемешку с облаками на фоне голубого неба, с бледным, ласковым солнцем. Витражи эти рисованы любителем, витражная краска движется и растекается…Надо мной проплывают осколки того, что могло быть моим, что могло быть со мной.
И ради чего я пытаюсь уловить хотя бы мельчайшую подробность твоего в этом пребывания? Это бессмысленно с одной стороны. Но с другой…Для того, кто знает в этой жизни всего лишь малую крупицу истины, даже ленивая дымка облаков и расплывчатая материя небесной синевы будут опорой и надеждой… Все мы хотели бы найти смысл, ради чего стоит продолжать искать и скитаться в этой жизни, где каждый обречен на свою собственную линию…